Gratidão!

Oi geeente!

Encostei a cabeça no travesseiro e agradeci. Sabe aquele dia em que nada extraordinário aconteceu, mas que foi perfeito? Minha filha dormia tranquila. Minha família estava reunida para as festas de final de ano.

Analisei o momento da minha vida e percebi que nada me faltava. O que viesse a mais, de bom, seria apenas um complemento para o essencial, que eu já possuía. Precisei de 36 anos para chegar até esse momento. E um sentimento de medo se apossou de mim. Medo de perder. Medo de algo acontecer. Medo de tudo dar errado.

Pensei: certamente não mereço todas essas bênçãos. Ainda tenho muito que aprender, muito que evoluir como ser humano, sou tão fraca e com tantos defeitos. “Deus” vai me punir de alguma forma, para me ensinar mais algumas lições.

Queridos leitores, quantas vezes pensamos assim?

Passamos metade da vida ansiosos, descontentes, insatisfeitos, achando que somos vítimas dos outros, alvo da falta de caráter das pessoas, desvalorizados, mal amados, que não recebemos as oportunidades que merecíamos. Passamos muito tempo desejando mais. Buscando uma felicidade que estava, o tempo todo, na nossa frente.

Depois, com a maturidade, percebemos que ninguém é responsável por nossa insatisfação, infelicidade, insucesso. O fator externo não é nada comparado à força interior. Passamos de coadjuvantes a atores principais em nossas vidas. Rompemos com o que não nos satisfaz. Não condicionamos nossa felicidade a terceiros. Tomamos as rédeas de nossos destinos. Fazemos acontecer.

E aí, quando tínhamos tudo para dar certo, vem a culpa.

A sociedade, as regras, a etiqueta, as convenções, os dogmas, a religião, muitos outros fatores nos fazem sentir culpados.

“Não mereço tanto”. “Não sou tão capaz”. “Há outros melhores que eu”. E aí, com essa sensação de culpa, passamos a nos boicotar.

Se a relação está ótima, passamos a desconfiar que a qualquer momento, tudo vai ruir. Não conseguimos apenas aceitar o momento, nos sentirmos amados, relaxarmos para receber amor. Cercamos o parceiro, desconfiamos, perseguimos, procuramos motivos, provas, indícios de que estamos sendo traídos, de que não somos respeitados, de que amamos mais do que somos amados. Furamos nosso barquinho do amor. Aguamos a relação. Estragamos tudo. De tanto procurarmos provas contra nós mesmos, acabamos por produzi-las.

No trabalho, se conquistamos nosso tão sonhado posto, começamos a temer perdê-lo. Ficamos com medo dos colegas. Começamos boicotar os projetos dos demais companheiros de trabalho. Nos tornamos mais defensivos, fechados, menos amistosos. Ao invés de sermos árvores frondosas e frutíferas, somos a terra seca onde nada consegue crescer ao redor.

Se estamos num momento bom da vida, passamos a temer o pior. Afinal, se melhorar estraga. Só tende a piorar.

Voltando à minha noite de agradecimento, me dei conta de que:

Se estou aqui, se tenho ao meu redor quem eu amo, se trabalho naquilo que gosto, se tenho o suficiente para desfrutar de conforto com simplicidade, se possuo inteligência, o dom que Deus me deu de me comunicar, de escrever, de ser lida, ouvida, se tenho condições de correr atrás e realizar os meus sonhos, sou MERECEDORA.

Algo de bom eu fiz por merecer. Não preciso ter medo. Preciso sim, ter gratidão. Quando vencemos a insatisfação, o medo, e por fim a culpa, estamos prontos.

Prontos para sermos gratos. Gratidão gera mais graças. O mundo conspira a favor dos gratos.

E nada, ninguém, no mundo é capaz de tirar nossa paz interior.

Sejamos gratos. Somos merecedores.

O universo diz “Amém”.

Beijo, meus amores!

Morrer bela, ou viver sentindo-se feia?

Começo a perder a fé na humanidade quando percebo que o grande projeto de vida de muitas mulheres é se tornar uma bunda. Pensem vocês que há muitos anos atrás, lá nos tempos da realeza, havia os plebeus e os nobres. As mulheres almejavam títulos como Duquesa de Devonshire, Rainha da Espanha, Princesa da Inglaterra, Condessa de Castiglione, entre outros. Com certeza ninguém queria ser Rainha da Bunda, Miss Buzanfa ou Garota Rabo Quente.

Mesmo porque, sob aqueles maravilhosos vestidos, sequer um vestígio de bunda aparecia.

O tempo passou, as roupas encolheram e o bom e velho pandeiro conquistou seu lugar ao sol no mundo das subcelebridades.

Infelizmente, hoje, centenas de milhares de lindas mulheres que jamais vão desenvolver uma tese brilhante que lhes renda um prêmio, ou vão escrever um livro famoso, ou fazer grandes descobertas científicas, encontram na bunda a única forma de conquistar fama e glória.

Por incrível que pareça, a bunda não tem mãos, mas abre as portas para o sucesso. Bundas e mais bundas são convidadas para programas televisivos, para a passarela do samba, para capas de revista, para desfiles e entrevistas. Bundas são bem remuneradas e circulam em restaurantes caros, festas badaladas e shows lotados, principalmente no pagode, no axé e no samba. Se não posso ser outra coisa, serei uma bunda.

Assim, muitas meninas buscam o inatingível a qualquer preço: colocam sua saúde em risco pela perfeição estética.

Não estou aqui dando uma de Madre Tereza e criticando a cirurgia plástica. Mesmo porque sou adepta dela. Mas os extremos começam a me assustar.

Não me lembro de alguém que tenha ido raspar o calombo do nariz e tenha morrido na mesa de cirurgia. Mas faltam dedos e mãos para contar quantos casos de morte por lipoaspirações exageradas, por procedimentos muito invasivos mal feitos, por aplicações de produtos nada seguros.

As mortes ainda são poucas perto das aberrações decorrentes destes procedimentos. Deformações e dor, muita dor.

O caso mais recente colocou os gaúchos em polvorosa. A (Vice) Miss Bunda Andressa Urach, de 27 anos, está internada, sedada e respirando com a ajuda de aparelhos no Hospital Conceição em Porto Alegre. Vítima dessa ditadura da beleza, a jovem, linda e loura, errou a mão e exagerou na dose.

Fez, há cinco anos, aplicações de hidrogel e polimetilmetacrilato nas coxas e bumbum, redesenhando seu corpo, alinhando suas curvas e aperfeiçoando suas formas. Os problemas começaram a surgir e nem mesmo a lipoaspiração dos produtos deu jeito.

Hoje, vítima de dores insuportáveis, infecção gravíssima e complicações em decorrência desses procedimentos, pode, segundo um médico da equipe que cuida da modelo, ter as pernas deformadas ou, até mesmo perder um membro, caso não seja possível reverter o quadro. Ainda assim, se sair viva dessa, Andressa tem mais é que comemorar a vida.

Todos nós torcemos para que ela se recupere. É muito triste ver uma pessoa com toda uma vida pela frente ser sacrificada, literalmente, em nome dessa cultura da ditadura da beleza.

Ela é apenas mais uma vítima. Assim como nós somos toda a vez que nos olhamos no espelho e não conseguimos nos aceitar. Toda a vez que nos submetemos a um bisturi sem a real necessidade.

Nossas meninas, nossas adolescentes estão expostas 24h a este modelo cruel de beleza. Serão, elas também, escravas deste universo? Se submeterão, assim como nossa geração, a todos os procedimentos possíveis e imagináveis? Será que vão querer pesar 50 quilos e medir 1 metro e 80? Será que se espelharão nas Angels da Victória Secret, ou nas Dançarinas do Tchan?

Sinceramente, espero que isso mude. Porque tão ruim quanto morrer em busca da beleza, é viver infeliz se achando a mais feia das criaturas.

Que mundo cruel. Vazio. E fútil.

Beijo, meus amores.

É Natal. Outra Vez.

Oi geeeente!

Adoro jasmins roubados. Desde que me entendo por gente, sou culpada por esse pequeno delito. Desculpem-me os donos de jasmineiros da cidade. É mais forte que eu.

Dentre todos os sentidos, descobri que o olfato tem o poder de nos transportar ao passado. São os cheiros que me pegam pela memória e me levam aos melhores (e piores) momentos da vida.

Cheiro de pão caseiro me deixa de novo de frente para o fogão à lenha da minha avó Graciosa (ela definitivamente não poderia ter outro nome, talvez Dulce, porque além de graciosa foi a pessoa mais doce que já conheci). Mas lá estou eu, pequena, de olhos arregalados e com água na boca a espera do pão quentinho, para passar mel ou manteiga. Que tempo maravilhoso, lá na colônia, misturada com a natureza e com todos os sabores da cozinha da minha avó.

Cheiro de whisky me causa enjoo na hora! Nunca mais consegui colocar a bebida na boca, e pouco me importa se tenha 10, 20 ou 100 anos. Para mim, é horrível, mesmo que seja caro. Me remete diretamente ao primeiro porre, que me fez chegar em casa “vomitando as tripas”. Era adolescente, e mesmo sabendo dos riscos da bebida, obviamente precisei sentir na pele que beber demais, perder o controle dos movimentos do corpo, e principalmente, dos atos, é perigoso, vergonhoso e constrangedor.

Cheiro de molho de cachorro quente! Me remete ao Colégio Scalabrini, durante o recreio. Sinto o sabor do hot dog do bar da escola. Ouço a gritaria das crianças. O corre-corre desenfreado. Estou lá pulando sapata, trocando papel de carta com minhas colegas. Também recordo dos dias em que minha mãe mandava pão com chimia como merenda, ou banana, a mais vergonhosa das frutas, um verdadeiro vexame na época. O infeliz que comia banana na merenda, fatalmente seria taxado de macaco. Lembro também de alguns colegas corajosos, que desde pequenos aprenderam a não dar bola pra opinião alheia, e comiam orgulhosos suas bananas nanicas, caturras e da terra sem se esconder.

O cheiro do perfume dele! Quem nunca esteve apaixonado e não teve a sensação de levitar ao sentir o perfume do seu amor no ar? Às vezes a paixão vai embora, mas o perfume fica.

Flor de cinamomo!!! Quando eles começam a florescer, já sinto o doce sabor da primavera. Parece uma injeção de ânimo, um antidepressivo natural que me renova e traz paz. Nesta época os lugares, as pessoas, o mundo se torna mais bonito aos meus olhos. É o gatilho que dispara em mim a renovação da vida. É tempo de colocar braços e pernas de fora. Tirar as botas do inverno, ficar de pé no chão e vestir-me de luz, de verão, de alegria!

Mas de todos os cheiros que já senti, que me alegram ou que me entristecem, o de jasmim é disparado meu preferido.

Não resisto a roubá-lo. A levá-lo para casa. A tentar preservá-lo em meu vaso de flor.

Deixo ele lá, até que seu último suspiro de vida e de cheiro, encerre o ciclo de sensações que essa linda flor me traz.

O jasmim, pra mim, é a renovação da pureza. Quando ele espalha seu cheiro pelas ruas por onde passo, traz consigo a inocência dos Natais de minha infância. O cheiro da fantasia. Da crença no Papai Noel. Da capacidade de sonhar. O jasmim lembra que é tempo de reunir a família, de engordar uns quilos com a fartura na mesa, de ganhar presentes, de sentir-me especial. Com o cheiro de jasmim, meus avós ainda estão vivos, os primos estão chegando para as brincadeiras, o velho Noel está investigando se fui uma boa menina e estou lá, acreditando em todas as maravilhosas fantasias que povoam as cabecinhas dos pequenos.

O jasmim é minha fonte da juventude.

Toda a vez que ele espalha seu cheiro, eu sou criança. De novo.

Toda a vez que ele perfuma minha cidade é Natal! Outra vez.

Um beijo meus amores, e um mês de dezembro com cheirinho de saudade!

Ninguém falou que ia ser fácil. Só que ia ser lindo!

Oi geeeente!!!

Fui atropelada sequencialmente por um antigo caminhão FNM e por um bitrem. Se você acompanha minhas fotos nas redes sociais e se impressiona com a delicadeza e jeitinho angelical da minha filhinha Maria Olívia, não se engane. O serzinho de pouco mais de 70 cm e menos de 10 quilos é dose pra leão.

A menina encarnou Chuck Norris e agora, contrariada, resolveu distribuir socos e pontapés. Ao trocar a fralda, antes atividade prazerosa e divertida pra ela, agora virou motivo de tortura infantil, e ela odeia colocar as calças. Se soubesse caminhar, seria a primeira nudista a ser fotografada correndo pelas ruas de Guaporé.

Está investindo em luta livre. Com impressionante elasticidade gosta de jogar a cabeça para trás, atingindo praticamente seus próprios calcanhares. Parece um tatu-bola que se enrola ao contrário. Numa dessas investidas “cabeçais” me acertou em cheio “os beiços” e fiquei com bico de pato por uma semana. Fora as aftas que abriram entre a gengiva e os dentes.

Entrevistando um médico sobre envelhecimento saudável, temo que ele tenha olhado pra minha boca e jurado que eu tivesse errado feio no preenchimento labial. Ou que tivesse sido vítima de violência doméstica, tendo levado um soco bem dado de direita do meu marido.

O que quero dizer é que a rapadura é doce, mas não é mole.

Não está sendo fácil dominar meu leãozinho, que só quer colo, ainda não caminha, mas acha que pode correr, desconhece o perigo, é teimosa e ainda por cima resolveu tomar oito mamadeiras por noite, tornando-me um zumbi a circular pela cidade com olhar perdido no horizonte, mais parecendo vítima de labirintite.

Uma fase complicada. Não tenho mais tempo pra nada e ainda escuto umas bocas de conflito dizendo que mãe que fica em casa só cuidando dos filhos é dondoca. Às vezes, penso que quebrar paralelepípedos o dia inteiro seja mais fácil que passar 24h com um bebê.

Vocês vão me criticar e dizer que não posso me queixar, afinal, sou mãe de um anjo lindo e perfeito. E eu sei disso. Tanto, que toda a noite, quando deito a cabeça no travesseiro, somente agradeço. Não importa se o dia tenha sido ótimo, bom, mais ou menos ou péssimo. Eu AGRADEÇO. Há muito deixei de pedir.

Quando vejo meu bebê lindo, o formato de seu rostinho, suas pestanas compridas, sua boquinha redondinha e seus olhos enormes e curiosos, eu choro de alegria. Quando escuto suas primeiras palavrinhas (ela fala mandarin), tenho vontade de lhe dar o prêmio Nobel de Oratória.

Mas nem por isso, minto. Eu falo a verdade. É lindo, mas não é fácil. Assim como a vida. Assim como os relacionamentos. Assim como o amor. Assim como o trabalho. Todo mundo tem alegrias, conquistas e todo mundo tem problemas, por mais linda que seja a vida. Você, eu, nós, eles, não somos regras nem exceções.

Estamos aqui para aprender e evoluir. E ninguém evolui sentada numa cadeira, com o cabelo arrumado, a unha feita, a roupa de grife, tomando o chá das cinco, e falando da vida alheia. Evoluímos na dor, no sufoco, no susto, na surpresa, na alegria, na solidariedade, na decepção, na declaração de amor ou ódio.

Nossa vida não é tão bela quanto o Facebook, nem tão feia quanto pintam as más línguas. Aliás, essa gente linguaruda tem o rabo tão preso, que se correr 200m é puxado para trás na velocidade da luz, como que por um elástico invisível e cai com a bunda mole em cima de um formigueiro.



Sei que todas as mães passam por isso, embora algumas com menos dificuldades e mais louvor. Mas no final, só queremos criar nossos filhos com amor, que não tenham roupas bonitas, e sim almas bonitas.



Porque alma feia tá cheio por aí. E pra isso não existe filtro que dê jeito. E por incrível que pareça, toda a alma feia, vem junto com uma língua bem comprida.



Proteja-nos de gente falsa, Senhor! E que o amor nos una sempre. Amém.



Beijos, meus amores!

Que a frustração não nos sufoque. Amém.

Oi geeeeente!

Não sei a receita da felicidade. Mas a receita da infelicidade, com certeza é a frustração. É possível conviver com inúmeros defeitos do ser humano. Mas é difícil aguentar alguém frustrado o tempo todo.

A pessoa frustrada geralmente despeja no outro todo a sua frustração. É mal resolvida, e geralmente covarde, e pinta o mundo com as cores de seu insucesso. Fuja, a qualquer custo, desta armadilha.

Uma pessoa frustrada acredita que o mundo tem uma dívida com ela. Está descontente com seu trabalho, acha merece mais reconhecimento, e uma remuneração melhor. Acha que os amigos não são bons o suficiente, e com certeza, mereceria gente mais inteligente, descolada e divertida ao seu redor. O relacionamento não vai pra frente, porque o outro não corresponde aos seus anseios, não lhe arranca suspiros ou tira-lhe o ar. Não é ambicioso suficiente, nem sofisticado suficiente, nem rico o suficiente para garantir a vida, a segurança e a diversão que ela merece.

O frustrado olha ao seu redor e não se reconhece. Não deveria estar ali. Esta, definitivamente, não é a vida que sempre quis e merece.

Culpa a cidade, culpa a empresa, culpa o namorado, o síndico do prédio, o país, o governo, a sogra, a amiga, a cunhada, o cachorro do vizinho.

Porém, quando coloca a cabeça no travesseiro, admite em silêncio, que não existe outro culpado, além de si.

O mais engraçado é que dificilmente encontramos um frustrado sincero.

Pudera! Vivemos no mundo do Facebook, onde só a felicidade importa. Mesmo que seja irreal.

Não raro, a pessoa frustrada não aparenta isso. Aparece feliz em público, e não demonstra insatisfação.

Mas ao chegar em casa, puxa briga e vai dormir emburrada. Na empresa destila veneno e mau humor. Entre amigos, promove a inveja e picuinhas desnecessárias.

Vive um mundo de aparências por pura covardia de desafiar as convenções sociais e os rótulos aceitos como “sucesso”.

Já vi gente deixando para trás a máscara, para vestir a verdadeira pele. Mesmo que a sociedade torça o nariz.

Deixar o importante cargo, na mais badalada empresa para, apesar de perder dinheiro, ganhar mais qualidade de vida, tempo e lazer.

Abandonar a relação, que apesar de consolidada e socialmente aceita, na verdade era um barco furado, fadado ao naufrágio, mesmo que os marinheiros, com balde em punho, insistissem em tirar a água do porão.

Dizer adeus à velha turma, que apesar das festas faraônicas, do agito e badalação, da ostentação e da pompa, era um ninho de cobras venenosas, que estava lá, unida para as horas boas, e completamente desunida nas horas ruins.

Pegar a mochila e cair no mundo. Sair do armário e assumir a sexualidade. Cortar o cabelo bem curto. Rir bem alto. Abrir o próprio negócio. Fechar a empresa que só traz problemas. Largar o terno e vestir bermudas. Não ter nenhum filho. Ter cinco filhos. Casar de véu e grinalda aos 40. Pedir o divórcio aos 50. Não casar. Morar sozinho. Morar com a mãe. Fazer medicina. Fazer artes cênicas. Virar hippie. Criar asas. Criar raízes.

Fazer aquilo que a alma pede. Que a alma exige. Que a alma grita.

Obter sucesso, mas por méritos próprios, desprendendo-se do medo, das convenções, dos preconceitos!

A frustração que mora dentro de um coração é um câncer silencioso que contamina a todos.

A melhor quimioterapia é criar coragem para ser quem você quer ser.

É possível, necessário, e acredite, só depende de nós!

Beijos, meus amores!

A luz e a escuridão

Oi geeeente!


Antônio nasceu prisioneiro em uma caverna. Ele e muitos outros só conheciam aquele ambiente úmido, escuro e frio. Sentados voltados para uma fogueira, somente viam refletidas na parede de terra, sombras da realidade. Sombras em forma de pessoas, animais, árvores. O mundo que conheciam era aquele. Aquela era a realidade.

Como sempre viveu assim, Antônio jamais poderia sonhar com algo diferente daquilo. Desconhecia a palavra liberdade, sequer podia imaginar as cores do mundo lá fora.

Um dia, as amarras que prendiam Antônio ficaram soltas, e vendo que poderia se mover, começou a caminhar para o lado oposto da parede que sempre fora o seu mundo. Quando chegou à abertura da caverna, foi jogado para trás por uma luz muito forte, que praticamente cegou-o.

Perdido em meio à luz, Antônio insistiu em se mover. Caminhou. Caminhou. Caminhou.

Os olhos de Antônio acostumaram-se à luz do sol. E então, ele viu! Viu o verde das árvores e o balançar dos galhos ao sabor do vento. Viu flores multicoloridas e sentiu seu perfume. O azul do céu, o branco das nuvens. O vai e vem de pessoas e animais. Admirou-se com a imensidão sem fim diante dos seus olhos e concluiu que a vida ia muito além da escuridão da caverna.

Teve ânsia de correr, pés descalços, vento no rosto, braços abertos em liberdade. Teve ânsia de provar da água corrente do riacho e do sabor dos frutos da macieira. Teve ânsia de conhecer pessoas, brincar com os bichos e rolar na relva verde.

Mas pensou em todos os seus amigos que ficaram para trás. Quanta injustiça deixá-los lá, sem desfrutar de todas as maravilhas que ele agora conhecia.

Precisava dividir com os seus as descobertas. Precisava falar das cores, dos sons, do movimento e dos sabores que existiam além da escuridão.

Correu para a caverna e passou a desamarrar um a um, seus companheiros. Não havia vigias na caverna, porque acostumados desde sempre àquela realidade, nunca antes alguém tivera curiosidade de ver o que havia fora dela.

Então, sem dificuldades, Antônio levou os seus até a entrada daquele buraco no meio da terra. Quando expostos à luz, os companheiros de Antônio, apavorados, voltaram correndo e gritando para o interior da caverna.

Sentaram-se em seus respectivos lugares, e voltaram a viver a única vida, que para eles, existia.

Antônio, insistentemente contava das maravilhas que existiam lá fora, puxava pelo braço os homens, as mulheres e as crianças.

Gritava para que saíssem. Diziam que eram tolos e medrosos. Não desistia da tarefa de expandir os horizontes dos seus.

Foi tomado por louco. Amarrado. Torturado. Morto.

Ninguém mais, além de Antônio, ousou deixar a escuridão da caverna.

Lá viveram para sempre, os escravos da escuridão. Felizes com sua realidade. Satisfeitos com a situação.

O conhecimento assusta. O novo amedronta. E o diferente dificilmente é compreendido.

A pergunta que fica, para todos nós, que estamos acompanhando esse texto é: em que mundo vivemos?

Será que estamos dentro ou fora da caverna?

Beijos, meus queridos.

PS: Talvez vocês conheçam a Alegoria da Caverna, de Platão. Às vezes, achamos que estamos fora da caverna, mas não estamos. E se estivermos, precisamos respeitar aqueles que estão na caverna. Porque, para eles, a vida é somente aquilo que conseguem ver. Portanto, antes de brigarmos por posicionamentos políticos pós-eleição, vamos refletir um pouco sobre a realidade de cada um. E vamos começar a mudança que desejamos, a partir de nós mesmos.

Deus sou eu

Oi geeente!

Cada vez mais eu acredito na divindade do homem. Se Deus existe, está em nós, disso não tenho dúvida.

Depois da maternidade com certeza me tornei um ser humano melhor. Mais sensível e mais solidário. A dor do outro passou a doer em mim também, e toda a noite, quando peço pela saúde da Olívia, lembro de todas as crianças que sofrem com doenças terríveis, com sofrimentos, com todos os tipos de privações. Por vezes penso que “se Deus existisse de verdade, nenhuma criança sofreria”. Mas aí cai a minha ficha: Deus somos nós.

O que fazemos com nossa divindade?

Trabalhamos nossa inteligência pela evolução da medicina, para salvar vidas consideradas perdidas, para fazer brotar água do deserto, para fazer germinar a semente na terra seca?

Ou a usamos para dominarmos uns aos outros, destruirmos o planeta em nome do desenvolvimento desenfreado, mutilarmos em nome de Deus, corrompermos em nome do poder e matarmos em nome da paz?

Há um Deus em cada missionário na África, em cada médico sem fronteira, em cada voluntário na epidemia do ebola, em cada doação em campanhas beneficentes, em cada ação em prol dos animais, dos pobres, dos fracos, das crianças. Em cada mão estendida há Deus. Em cada olho que não ignora o sofrimento do irmão, há Deus.

Há um Deus que leva alegria às crianças com câncer, há um Deus no cientista que descobre a cura para uma doença, há um Deus no doador de órgãos que morre, mas salva uma vida.

Há um Deus na solidariedade, no amor, no amparo, no carinho.

Há Deus na mente brilhante de Mandela, Ghandi, Jesus Cristo, Einstein.

Há Deus na obra de Da Vinci, Picasso, Michelangelo.

Há Deus na música de Beethoven e nas palavras de Shakespeare.

Assim como havia Deus em Hitler, em Bin Laden, em Genghis Khan.

Havia Deus nas mentes brilhantes que criaram a bomba atômica.

A genialidade divina estava lá.

O homem é que usou seu poder de “Deus”, para os piores fins possíveis. Para os grandes massacres da história. Para atrocidades injustificáveis.

Dê o poder de Deus ao homem e observe.

A todos nós foi dada a genialidade, a capacidade e a divindade.

Há os que usam esse grande poder para espalhar a energia do amor, da transformação, da evolução.

Há os que usam este grande poder para endeusarem-se e julgarem-se superiores aos demais.

Não precisamos ir longe. Basta olharmos ao nosso redor.

Observe a humildade dos que detém o poder. Os humildes trabalham para os outros. Os orgulhosos para si.

Comece observando o comportamento do seu líder, do seu Prefeito, do seu Vereador, do seu chefe, do seu pai. Passe para seu Governador, seu Presidente, seu líder religioso. Observe pequenos e grandes “Deuses”. Observe seu amigo, seu colega, seu vizinho. Observe se a grama verde cresce ao redor deles, ou se tudo o que chegar perto, morre em sua sombra. O poder é canalizado de acordo com a índole e com o caráter de cada ser. Não duvide jamais da força do bem. Mas não desdenhe da força do mal.

E jamais esqueça: o poder de Deus está dentro da gente. Cabe a cada um escolher se esse poder será usado para a luz ou para as trevas.

O céu e o inferno somos nós.

Namastê, (o Deus que vive em mim saúda o Deus que vive em você) meus amores!