E para todo o resto, existe o photoshop

Oi geeente!!

Não sei se vocês leram a Revista Época, com uma reportagem sobre a inglesa chamada Naomi Jacobs.

Em uma noite, Naomi foi dormir com 32 anos. Na manhã seguinte, acordou com 15. Naomi tinha perdido 17 anos de memória em um caso raríssimo de amnésia. Quando despertou, pronta para encontrar as amigas e paquerar os meninos na escola, descobriu que tudo havia mudado. Horrorizou-se com o fato de ainda morar em Manchester, ter se tornado psicóloga e ser a mãe solteira de um filho de 11 anos, que não reconhecia.

Não tinha familiaridade com celular nem internet, não sabia que o mundo mudara depois do 11 de setembro. Acordou pensando estar no século XX e deparou-se com o século XXI. Despertou pensando que era jovem e tinha todas as possibilidades diante dela. E descobriu que a juventude tinha passado. Em suas palavras:  – Era como se eu tivesse dormido em 1992, como uma garota atrevida e autoconfiante de 15 anos, e acordado como uma mãe solteira de 32 anos.

Aos poucos, Naomi foi recuperando sua memória, e está escrevendo um livro sobre isso. Mas vocês já se imaginaram nesta situação?

Juro, à vezes, não raramente, também me sinto assim. Acordo pela manhã ainda com uma expressão cansada, e no espelho, minha alma de 15 não se reconhece mais.

Os últimos 10, 20 anos passaram voando e eu começo a refletir se me tornei realmente quem eu gostaria de ser.

Muitos dizem que nós fazemos as nossas escolhas, e nossas escolhas nos fazem. Em parte é verdade. Mas nem sempre temos o privilégio de escolher.

E se aquele menino que gostávamos no colégio tivesse realmente se apaixonado por nós? Como teria sido?

E se eu tivesse passado no vestibular para medicina, geologia, teologia? E se aquele acidente de trânsito que trancou a estrada tivesse permitido que eu realizasse aquela prova do concurso público em Porto Alegre? E se eu nunca mais tivesse voltado pra casa depois da faculdade? E se eu tivesse mesmo ido morar na Europa quando surgiu a oportunidade?

E se... E se... E se...

Até os 20 anos o mundo se abre diante de nós com as mais infinitas possibilidades. Lembro de receber conselhos de minha mãe, então com 40, e pensar: - Tá bom, daqui a um século eu vou ter 30.

Que nada, eu também fui dormir e acordei com 30. E o susto não é pela pele e pela carne, que começam a ficar diferentes, e se desprender dos ossos, balançando meio bobas debaixo dos braços e nas coxas. É por outra coisa.

Reparei que quando eu estou sorrindo, se formam, do lado da boca dois sinais em forma de ( ). Sim, duas covinhas em forma de parênteses. Estou sorrindo entre parênteses. Será que estou vivendo assim também?

Faz tempo que não ouço falar de mim mesma por aí. É que faz muito tempo que não saio à noite, não brigo com o namorado, não danço até o amanhecer, não dou gargalhadas no clube, não me meto em confusão entre grupos de amigas.

Ora, até que era divertido.

Vou dizer uma coisa para vocês, para todos vocês, que assim como eu, em várias oportunidades não se reconhecem ou acham que se perderam pelo caminho: ainda é tempo de se encontrar.

A gente se acomoda. E começa a ver a vida passar diante dos olhos e se conformar. Quando estudava jornalismo, tinha uma colega de 63 anos. E eu acho que não tenho mais tempo, nem ânimo para uma aula de inglês.

A idade, muitas vezes nos serve como muleta para deixarmos de correr atrás do que podemos ser, ou alcançar, mas temos medo de tentar pelo pavor da palavra fracasso.

Afinal, fracassar aos 30, 40, 50, é imperdoável. Não é?

Claro que não. Se a inglesa Naomi conseguiu recuperar sua história, sua memória, que tal nós mesmos retomarmos as rédeas das nossas?

Vamos lá. E a imagem da idade da alma está, na verdade, refletida nos olhos.

Para o resto... bom meus amores... para o resto existe photoshop.

Solidão a dois...

Oi geeente!!!

Você querida solteira, depois de ler a coluna da semana passada, teve que ouvir piadinhas das amigas comprometidas? Elas disseram a você que a vida de mulher casada, enamorada em Guaporé, é um oásis no deserto?  Mentira.

A Mariana era dessas que vivia na night, e não era dessas que se envolvia com qualquer um. Era exigente, como deve ser toda a mulher. Se vivesse em uma Taba, eu poderia dizer que praticamente todos os guerreiros da tribo disputavam o amor da princesa índia.

Mas chega um dia (geralmente perto dos 30), em que é preciso escolher. Alguns motivos são óbvios, mas o principal deles é que você começa a ter quase a obrigação de conquistar um homem mais pelo cérebro do que pela bunda.

A Mariana escolheu bem. Sinceramente, eu escolheria um cara como o dela. Engraçado, gostava de cuidar do corpo, mas nada exagerado. Adorava dançar, embora dançasse parecido com o “Coisinha de Jesus”. Ah, não tinha tempo feio em final de semana. Sempre um programa diferente. Passeios, viagens, conversas agradáveis até a madrugada chegar. E claro, ele sempre fez questão de demonstrar o quanto ela era sexy, desejada e linda. Era romântico, sem ser bobo. Era inteligente, sem parecer sabe-tudo.

Tudo bem, admito: casaria com o namorado da Mariana.

E foi o que ela fez. Casou.

Mas aí... o índio virou Cacique, né. E eu o apelidei de Cacique Touro Sentado.

Balada? O Touro Sentado estava fora. O negócio dele, no sábado de noite, era encher a pança de carne e depois dormir feito uma jibóia que engoliu um terneiro.

Nas ocasiões sociais, geralmente o Touro Sentado estava lá, com aquele mau-humor tradicional, olhando pro relógio, contando os segundos para ir embora.

Dançar? Coisa de boiola. (Touro Sentado começou a ter tendências homofóbicas.)

Receber as amigas de Mariana em casa? Nem pensar. Que chatice aquele bando de mulher tagarelando, rindo e falando besteira. Mariana, se quisesse, que fosse tomar um chá no Primo Café.

Mas, Touro Sentado ainda gostava de algumas coisas: futebol, videogame, carteado, automobilismo, e claro, adorava levantamento de copo. Se no início da relação ele largou a academia e parecia ter engolido uma azeitona, agora desconfiava-se que a azeitona virara uma melancia. O formato corporal de Touro Sentado era do Zepelin.

Touro Sentado, no início do namoro, adorava quando Mariana tomava um pilequinho. Agora, se chegasse com um leve bafo de amarula, era chamada de adolescente tardia, que não sabia mais como chamar a atenção e resolvia beber.

Virar a madrugada conversando? Só se fosse sobre a conta de luz, já que Mariana demorava demais no banho.

Pois bem. Touro Sentado, o príncipe encantado, desencantou. E levou o que merecia. Um belo pontapé no traseiro peludo.

Mariana teve seus motivos. Penso em todas as Marianas de Guaporé. Naquelas que ainda se perguntam porquê alguns homens mudam tanto (e para pior), depois que mudam o estado civil.

E o contrário também pode acontecer. Certa vez, Mariana me confidenciou que toda a noite, quando Touro Sentado a procurava, era tomada por uma “terrível enxaqueca”. E que deixou de cuidar de si, de ser vaidosa e se manter bonita dentro de casa. Virou ativista do Green Peace e resolveu abolir a depilação íntima, voltando a cultivar a mata atlântica.

O mais engraçado? Agora, separada, Mariana, que já não gostava muito de sexo, me ligou outro dia de um Clube de Streap Tease Masculino, e estava adorando!

Ah... e encontrei o Touro Sentado na balada, dançando até o dia clarear.

Uma pena. Se os dois tivessem se mantido exatamente como eram, quando solteiros, estariam  felizes e comprometidos. Até hoje.

FIM

Amor é outra coisa...

Oi geeeeente!

Ok. Vocês, com certeza, já acompanharam a entrevista de alguma atriz em fase de composição de personagem. Os bandidos vão para os presídios “sentir a real” da vida de um proscrito. As psicopatas vão para sanatórios. Os mocinhos comem muito açúcar para ficarem bem docinhos.

Eu tive uma experiência dessas. Resolvi descobrir como é ser solteira em Guaporé.

Numa dessas noites em que pipocam os programas noturnos de nossa big city, resolvi sentir qual é o clima da pegação.

Primeiro passo, pensar como uma mulher solteira. Mas não como uma solteira qualquer. Como uma solteira que quer deixar de ser solteira. (Se é que vocês me entendem).

Meu perfil:

Mulher de 30 anos, emprego estável, cachorro, algumas manias, algumas celulites, já não aguenta ficar muito tempo de salto, olheiras, conta bancária no limite (no limite de uma explosão nuclear), bem humorada (às vezes com um senso de humor meio cretino, mas ninguém é perfeito), disposta a conversar e sem frescuras.

Procura:

Homem. (Uma mulher nessa situação, aceita levar até injeção na testa. Não pode ser frescurenta de querer homem isso, homem aquilo. Tem que focar no objetivo: HOMEM).

Ok. Definida a meta, vamos partir para a produção. Já estou meio sem prática, mas acho que preciso de um vestido tubo (vestido tubo já mudou de nome, passou a ser vestido TUDO).

Lá vou eu pular no meu vestido TUDO de bom, TUDO de sexy, TUDO de curto, e que obviamente marca TUDO. Inclusive as malditas gorduras localizadas. Mas tudo bem, sou esperta, já tinha meu super modelador Tabajara.

Asfixiada em meu tubo, a galope em cima do meu salto alto (que saudade da minha bota montaria), fiz uma mega produção capilar e coloquei minha máscara de Gisele Bundchen. Passei um creme que rejuvenesce 10 anos e fui pra luta.

Ok. Cheguei no Trip Bar. Três grupos distintos de mulheres e um gostosão. Os três grupos contém membros que já saíram com o gostosão e que se odeiam entre si. O gostosão nunca me pegou. Sou carne nova (nem tão nova, mas o creme e o modelador funcionam bem). E ele vem pra cima de mim. Oba! Vou conseguir, com toda minha inteligência, namorar o gostosão. Óbvio, por mim ele vai se apaixonar.

Resumo da noite: Não peguei o gostosão. Mas todas as ficantes dele me pegaram no banheiro. A olheira virou olho roxo. Me mandei pra Psy.

Ok. Agora minha noite vai dar certo. Mas vou ao banheiro passar um corretivo no meu olho roxo. Encontro uma amiga bêbada e vomitada. Desilusão amorosa. Antes de ser peguete, sou solidária. Ela chora, porque o bofe dela foi pro Trip, e o pior: ficou com outra. Quase morro quando descubro que o cara por quem minha amiga chora, é, ninguém menos, que o gostosão. Quase ganho um olho roxo e perco uma amiga. Saio da Psy e levo minha amiga pra casa, faço um café, choro um pouco lembrando que também já fui traída. E despacho a bebum pra cama.

Rumo ao Texas. Música sertaneja e eu já aproveito e troco meu salto por uma botinha de cowboy. A festa já está terminando, chego na hora do “pegue quem puder”. Uma turma de homens (HOMENS, meu objetivo), já está pra lá do Velho Oeste e sequer consegue identificar se eu tenho dois olhos ou um, se aproxima. Não entendo nada do que eles falam, escolho um deles, o menos feio, e vamos para uns beijinhos perto do bar. Ele já vem cheio de mãos, antes de pedir meu nome, e (droga), de cara já vem apertando e descobre que uso modelador. Gentilmente ele pergunta: - Isso aqui é pra disfarçar as banhas, gata? Não, porque eu sou da Academia Muito Músculo, Pouco Cérebro, e sabe, se tu quiser, tenho umas bombas aí que vão te ajudar a recuperar a massa muscular.

Hã?!

- Querido, a minha massa muscular eu até consigo recuperar. Mas massa cinzenta ainda não está à venda no mercado.

Despacho o mal educado e resolvo passear de carro por aí.

Alguns homens estão caçando, um até tentou me seguir. Mas desistiu. Encontrou uma menininha de 15 anos, na calçada.

Desiludida, penso em comer um Xis no Cachorrão do Baixinho. Mas termino a noite no Gulosão. Lá, algumas amigas que tiveram o mesmo destino que eu, contam algumas situações do resumo da noite.

- Fulana era minha amiga, mas ficou com meu ex.

- Fulano não ligou no dia seguinte.

- Acho que vou começar a procurar fora de Guaporé.

- Achei que siclano me amava. Já estamos saindo há alguns meses, mas hoje, na festa ele só me deu oi. Saiu com outra.

E assim por diante.

Meu olho roxo lateja, o xis não me caiu bem. Decido encerrar minha busca inglória por um homem. Chego em casa, e tomando um Eno Guaraná ao lado da minha cachorrinha, chego à seguinte conclusão: o erro foi o foco. Saí procurando qualquer homem. Mas não sou qualquer mulher.

Sou especial, inteligente, sou segura de mim, sou ótima companhia, sou excelente amiga. Adoro conversar, rir, passear, viajar. Sou uma pessoa que ama de verdade e dedica seu tempo e atenção à quem ama. Uma pessoa como eu, não merece qualquer homem. Merece um homem especial. Único, maravilhoso, companheiro, amigo, engraçado, amoroso e gentil.

E é por isso que tantas mulheres estão na mesma situação. Porque não se deram conta disso. Uma mulher que aceita qualquer um, se torna qualquer uma.

E amor não se encontra em fim de festa, nem em caçadas noturnas, não se disputa aos tapas e arranhões com amigas e inimigas, não se conquista com um micro tubo ou com espartilho.

Isso é desvalorização da mulher. Amor, gente... amor é outra coisa.

E tenho dito!

E só se entra de BMW no Reino dos Céus

Oi geeente!

Tenho uma péssima notícia para vocês! Só se entra de BMW no céu.

Sinto muito, meus queridos. Procurem a concessionária mais próxima, parcelem em trocentas vezes, passem fome, mas comprem logo sua BMW. Sem ela, não há Reino de Deus.

Estava há um tempo atrás saindo de uma missa (sim, também rezo pelo perdão dos meus pecados) quando duas “beija-banco” comentavam que pouca gente tinha prestigiado o velório de “fulano”. Elas diziam que o tal era tão influente, bem posicionado, rico, e que o velório não tinha sido um episódio social muito concorrido.

Hã?! Agora até depois de morto você precisa ser popular? Até para bater as botas é preciso aparentar ser o mais amado, idolatrado e cheio de seguidores, como no Twitter?

Por God, não apareçam no meu velório! Mesmo eu sendo essa colunista das colônias tãaao famosa (haha). Venham me visitar enquanto eu estiver viva. Venham rir comigo. Quero pessoas ao meu redor em vida. E não fazendo social ao redor do meu caixão! Me poupem das aparências.

O que é o mundo em que vivemos? Porque as pessoas amam quem é magro, rico, bem relacionado, festivo e de preferência com algum problema emocional que o torne um rebelde sem causa?

Jogue suas mãos para os céus e agradeça se acaso tiver alguém que realmente te ame e preze sua companhia se você engordar 20 quilos, se não tiver nenhum amigo descolado, e não possuir um pila no bolso.

Não importa a quantidade, importa a qualidade de quem está ao seu lado, nos bons, mas principalmente nos maus momentos.

Valorize o amigo que ajuda você a empurrar seu fusca. E dispense aqueles que querem andar na sua BMW desde que todos os vidros estejam abertos, em um frio de -2 graus, só para aparecer.

Como diz a Priscila, qualquer pobretão pode pagar um carnê em mil meses para ter um carrão. Agora nem todo mundo consegue arrastar atrás de si pessoas que o admirem pelo que você é, pelo que você faz e pelo modo como você pensa.

Carisma não se vende em prestação. Admiração não se compra em concessionária. Beleza interior não se consegue com cirurgião plástico. Riqueza de espírito não se acumula em contas bancárias.

Pra fechar, vou contar a história do Bambu Chinês: Depois que você planta a semente do arbusto, não vê nada, por aproximadamente cinco anos, exceto o lento desabrochar de um diminuto broto, a partir do bulbo. Durante cinco anos, todo o crescimento é subterrâneo, invisível a olho nu. Porém, uma maciça e fibrosa estrutura de raiz, que se estende vertical e horizontalmente pela terra, está sendo construída. Então, no final do quinto ano, o bambu chinês cresce até atingir a altura de 25 metros.

A vida da gente pode ser comparada a este bambu. Ricos e belos são aqueles que têm raízes fortes em princípios e valores. Pobres, feios, são aqueles, que apesar de tão formosa aparência, tão valiosos bens materiais, não têm estrutura nenhuma. Desabam sozinhos, ao primeiro vendaval. Por fora, bela viola. Por dentro, pão bolorento.

Acho que acumular bens, ter uma vida confortável, enriquecer a base de trabalho e dedicação é o sonho de todos nós (meu inclusive). Mas o que vejo é muita gente valorizando SÓ isso. E, as vezes sem condições, passam por cima de qualquer coisa para aparentar o que não são. Idolatram a aparência física, as roupas, os carros, o luxo. Mas em casa, falta o principal: paz de espírito e amor.

Afinal, quando morrer, o que você vai levar desse mundo mesmo?

Esqueça a casca. A aparência. Valorize a essência. Somente o que é de verdade sobrevive aos mais terríveis temporais. E o que é de verdade, tem raízes profundas, e não se pesa em balança. É tão grandioso... mas cabe no diminuto espaço do coração.

                Beijos meus amores! Até a semana que vem!

Não importa a verdade. Importa o circo.

Retirei do blog de uma pessoa que admiro e cujos textos me ensinam muito. Recomendo: http://ass-livre.blogspot.com/

Infelizmente o mundo não valoriza a verdade, apenas o espetáculo, o circo. E cada um inventa um personagem, e é praticamente obrigado a encara-lo até o fim.

“Numa série de posts num blog no ano passado, quando Amy Winehouse veio ao Brasil, escrevi que o melhor que a talentosa cantora britânica, encontrada hoje sem vida, em Londres, poderia fazer era ir para casa e se tratar. Eram visíveis os sinais, mesmo à distância, de que estava seriamente doente. Opinei que os produtores deveriam ter cancelado seus shows, à época, imediatamente. Mas não o fizeram. Ao contrário, o mainstream teceu louvores à artista e fez graça de seus problemas. 

Essa irresponsabilidade tem um nome e uma causa: complexo industrial cultural e dinheiro. Exploraram-na até a morte, e sua obra renderá somas enormes por muito tempo ainda. Pedir ética num ambiente em que muitos buscam sucesso, fama e riqueza a qualquer preço pode parecer utópico, mas pelo menos que nos seja lícito assinalar o cinismo. E, no dia de seu falecimento, as reportagens exibidas sobre o trágico epílogo de Winehouse estão centradas em seus dramas, como se ela fosse a única responsável. Infelizmente, mais uma vez, o espetáculo não soube e não pôde parar- Dr. Luis Fernando de Campos Velho ”.

Eu vejo flores em você!

Oi geeente!

Eu vejo flores em você!

Vou começar cantarolando aquela música que eu adoro: De todo o meu passado, boas e más recordações, quero viver meu presente, e lembrar tudo depois... Nessa vida passageira, eu sou eu, você é você... isso é o que mais me agrada. Isso é o que me faz dizer... Que vejo flores em você!

No que você repara primeiro? Nas flores ou nos espinhos?

Uma das atitudes mais positivas que adotei nos últimos tempos ( e nem precisei de muitos livros de auto-ajuda pra isso) foi a postura de observar primeiro as flores. Depois as flores. E depois, as flores também.

Obviamente, na maioria das vezes, distraída com as flores do caminho, sou surpreendida por alguns pontiagudos espinhos. Me machuco, verdade, mas é melhor assim. Conseguir olhar as pessoas e os fatos pelo melhor ângulo possível torna a vida mais leve.

Mas boa parte das pessoas que eu conheço faz exatamente o contrário.

Uma amiga, há um tempo atrás, estava se preparando para uma entrevista de emprego, e comentou comigo que estava apavorada. Que ouvira dizer que a empresária era autoritária, mal humorada, e perfeccionista. Uma megera do tipo “O Diabo Veste Prada”. A pobre foi armada até dos dentes para conversar com a futura chefe. Pois o tempo mostrou que o perfeccionismo levou a empresária ao topo, o autoritarismo foi um escudo criado para conseguir dominar uma equipe, onde muitos não cumpriam com suas obrigações e o mau humor era resultado da falta de competência, dedicação e interesse de boa parte de seus funcionários. Pessoas moles, endurecem os chefes. Mas pessoas interessadas, prestativas, empreendedoras, conquistam na chefia, a confiança, a admiração e o companheirismo. Hoje, essa minha amiga é um dos braços direitos da empresária. E ama o cargo que ocupa.

Todas as pessoas, mesmo as mais ranzinzas e difíceis, têm um lado bom. Felizes os que são capazes de encontrá-lo. Esses vão conseguir tirar sempre dos demais, o perfume das flores.

Quantas vezes você já ouviu a frase: Como você consegue ser amiga de fulano?

O problema é que nossos defeitos nos precedem. Quer ver como? Sou amiga da Ana e da Maria. E não gosto da Joana. Então, não permito que Maria e Ana gostem de Joana.

Joana não fez nada para as outras duas. Porém, por influência minha, de graça, Joana ganhou dois desafetos.

É assim nos “bolinhos” da cidade. Grupos heterogêneos. E não ouse se misturar. Não é à toa que, às vezes, você se pergunta porque alguns torcem o nariz quando você passa na rua.

Então, automaticamente, você ativa o modo DEFESA PESSOAL ON TURBO, e começa a torcer o nariz para quem não conhece, evita se infiltrar em grupos diferentes, deixa de mostrar os dentes a qualquer pessoa, se fecha em copas. Vira uma ostra.

Mas você pode quebrar esta corrente. Nadar conta a maré. Deixando de influenciar-se por julgamentos de terceiros, você pode partir de coração aberto para o mundo. Você pode conhecer gente diferente, tão fascinante!

Se observar as flores de cada um, você terá a chance de cultivar um jardim gigantesco de amizades. Pessoas diferentes, que tornarão você tão múltiplo, tão melhor! Escolha relacionar-se com o que as pessoas têm de melhor. Perdoe os pequenos, os médios, e vamos lá, perdoe também os grandes defeitos.

Tenha rosas, orquídeas, tenha margaridas e violetas no seu jardim. Tenha aquela pequena florzinha selvagem e livre. E tenha exuberantes hortênsias. Tenha flores exóticas, elas são raras e de beleza única.

Cultive. Receba os outros com seu melhor sorriso. Misture-se. Enxerte-se. Ajude. Desculpe. Ame aqueles que são diferentes de você.

Pessoas fechadas, estranhas, mal humoradas, deprimidas, podem estar precisando de um bom jardineiro.

Mas seja um bom observador. Existem sim, pragas que podem acabar com toda uma plantação.

Seja bom, mas não seja bobo. Cultive muitos amigos, mas seja um amigo de verdade, e não apenas um relações públicas.

Saiba que os bons são maioria. Mas os maus não existem apenas nas novelas e livros. Veja flores, mas não esqueça da existência dos espinhos.

Um beijo, meus amores!

“Pego meu melhor sorriso e vou à luta. Com ele, já perdi muitas batalhas. Mas nunca uma guerra”.

FELIZ DIA DO AMIGO!

Gosto de pessoas sinceras. Mas amo as pessoas gentis.

Oi geeente!!

Me engana, que eu gosto!!

Criticamos tanto a falta de sinceridade que muitas vezes nos esquecemos de que se todos falassem tudo o que pensam, já teria sido decretada a Terceira Guerra Mundial há tempos.

Hoje quero agradecer aqueles que nos enganam. Para o nosso bem!

Estava em uma loja esperando para ser atendida quando saiu do provador uma mulher esturricada dentro de um vestido 10 números menores que o dela. Se a pobrezinha respirasse, aquilo tudo ia estourar e ela seria presa por atentado violento ao pudor. Mas ela estava amando o visual!  Talvez orientada pelos donos da loja, ou por puro bom senso, a vendedora apoiou a ideia da mulher de levar o vestido, afinal, ela já havia decidido de qualquer maneira, que aquela seria a roupa da noite.

E que noite!! Encontrei ela na festa, com o vestido novo, estilo Madonna nos tempos de Like a Virgen, com um cabelo Cindy Lauper e polainas Flash Dance. Estava se divertindo muito, e até curtindo uns beijinhos com um menino estilo Restart.

Provavelmente ninguém a criticou, e ela teve uma festa memorável, ao passo que poderia ter ficado em casa se sentindo gordinha, pouco sexy, solitária.

Há uns dois anos, cortei meu cabelo bem curtinho, e quando cheguei em casa toda entusiasmada, meu pai olhou e disse:  -Uma galinha depenada é mais bonita do que tu com esse cabelo. (Me senti o Telmo Martins, completamente careca, e corri fazer um mega hair). Eis que há algumas semanas, cortei o cabelo de novo. E adorei. O problema era encarar meu pai, o fanático pelos cabelos arrastando no chão. E não é que desta vez, ele não elogiou, mas pelo menos, não criticou! Obrigado senhor!!!

Uma amiga minha, naquele adeus derradeiro de um relacionamento, pediu para o bofe, que já estava de malas prontas: - Você me amou, pelo menos? E ele: - Eu ainda te amo. (Ele foi embora de qualquer jeito, mas ela não se sentiu tão rejeitada assim, por fim.)

Por isso afirmo, a não ser que seja para algo realmente importante, procure exercer mais a gentileza, do que a sinceridade. Super sincero só é engraçado em seriado de televisão!

Adoro um texto da Martha Medeiros que diz:

“ Não respondo teus e-mails, e quando respondo sou ríspido, distante, mantenho-me alheio: faz de conta que eu te odeio.

Te encho de palavras carinhosas, não economizo elogios, me surpreendo de tanto afeto que consigo inventar, sou uma atriz, sou do ramo: faz de conta que eu te amo.

Estou sempre olhando pro relógio, sempre enaltecendo os planos que eu tinha e que os outros boicotaram, sempre reclamando que os outros fazem tudo errado: faz de conta que eu dou conta do recado.

Debocho de festas e de roupas glamurosas, não entendo como é que alguém consegue dormir tarde todas as noites, convidados permanentes para baladas na área vip do inferno: faz de conta que eu não quero.

Digo que perdôo, ofereço cafezinho, lembro dos bons momentos, digo que os ruins ficaram no passado, que já não lembro de nada, pessoas maduras sabem que toda mágoa é peso morto: faz de conta que eu não sofro.

Cito Aristóteles e Platão, aplaudo ferros retorcidos em galerias de arte, leio poesia concreta, compro telas abstratas, fico fascinada com um arranjo techno para uma música clássica e assisto sem legenda o mais recente filme romeno: faz de conta que eu entendo...”

A gente faz de conta, finge que está tudo bem. A gente disfarça, tanto para os outros, quanto para nós mesmos. Por um lado isso é bom. Não precisamos estampar em outdoors nossos fracassos e fraquezas. Nem os nossos, nem os de ninguém! Se lambemos nossas feridas recolhidos em casa, porque enfiar o dedo na ferida dos outros?

Muitas pessoas têm uma sinceridade tão excessiva, que no fundo, no fundo... é puro despeito!

“Pouca sinceridade é uma coisa perigosa, e muita sinceridade é absolutamente fatal.”

Oscar Wilde

Beijos meus amores!